( إلى الشاعر الكريم نور الدين الزويتني)

يملك الشاعر – دون غيره- هبة توليد الاستعارات، تلك الهبة المقدسة التي لا تمنحها الطبيعة إلا لأنصاف الآلهة ، كما أخبرنا المعلم الأول أرسطو .
غبر أننا نرى أنه قد يملك كذلك هبة أعظم ، هي القدرة على الحلول في ذوات أخرى . يغوص فيها ، يملؤها ويمتلئ منها ، يتماهيان حتى ترتوي قريحته من معينها ، ثم تنساب شعرا حرا يكسر القيود ويعصف بالرؤى الشعرية التي لم تعد تخدم الشعر في شيء بقدر ما تعرقل أو تبطئ تقدم الشعراء نحو فضاءات أرحب…
ومن ثم نرى ذلك الشعر يمشي وفي قوافيه قبس من وحي وعلى كاهله ترسو سفن المعاني ، مترنما بأبياته، لغته، معلنا في الآفاق ‘هاؤم اقرؤوا’ شعري ، متمثلا الصرخة الشعرية الأبدية:
أنا لغتي أنا/ وأنا معلقة/ معلقتان/عشر
هذه لغتي
أنا لغتي. أنا ما قالت الكلمات
كن جسدي.
فكنت لنبرها جسداً، في تلك المدينة التي لا تعرف شيئا . حاملا داخل رأسه الأشياء ، الناس ، العالم
يتجول في مقاهيها ومآقيها في دروبها وكروبها في تواشجاتها مع الواقع وفي تقاطعاتها معه ، في ذاكرتها وحتى في نسيانها الذي لا يعترف للتواريخ ولا للأماكن ولا للأشياء بالقداسة ، و لا يكاد سواه يدرك كنهها تلك المدن:
المسورة بنعوش
حجرا على حجر
يسألها في أسرها ، ينبهها إلى سجنها ، يهزها من سباتها الأبدي فوحدها طاقة السؤال الشعري تملك القدرة على نفض ما تخلقه الأجوبة النمطية من غبار يتراكم على الشفاه المطبقة و الأخيلة المجمدة.
لماذا الشعر قبل 2012 ؟
لماذا الشعر بعد 2012؟
كيف تظل شاعرا حتى النهاية وبعد النهاية ؟
وحيث لا شيء سوى الشعر والكلمة ، ربما نحتاج عمر الشعر القصير لنحيا ألف مرة ونموت مرة واحدة بطريقة كاملة كما قيل ، لكن قطعا لا طريق سوى الشعر لنسأل فردا مثلا:
عن آخر مرة  وقفت تتأمل
شجر الأروكاريا  العديم الحس ،
أو لنسأله مثلا:
ماذا تفعل في هذا الليل بيديك الفارغتين
على باب الحب ؟
أو لنسأل الجميع دفعة واحدة:
أيتها الكائنات الآدمية
ماذا فعلت
بحبيبتك الأرض ؟
يسألنا صوت بياضات في ثنايا القصيدة:
هل أنت .. ؟
هل قدمك العاثرة
بعسس وهاربين ..؟
هل شجرة اسمك المريبةُ ..؟
أم سرك الذي
أفشته العاصفة ؟
هل دربك المغطى
بعصافير ميتة ،
ويفضي دائما
إلى عساكر وثكنات ؟
لا أحد يمكنه أن يجيب عن كل تلك الأسئلة العميقة سوى من يملك الهبة على الحلول في كل الذوات لهذا يغادر الشاعر ذاته الخاصة و نراه في كيف تظل شاعرا بعد …2012
يصير امرأة و رجلا في آن ،
بحرا ويابسة،
مخلب وحش وذيل بجعة،
الاثنين و الثلاثة
والأربعة معا ،
لا شيء يعيد العنقاء إلى الحياة سوى احتراقها الكامل ، ولا شيء يروي عطش الذات الشاعرة لكل الذوات سوى تشظيها الكامل داخلها.
يملك الشاعر ما يجعلنا نحن الموتى ننظر بدهشة المرة الأولى مرة إلى جثثنا المسجاة على أفرشة أو إسفلت ، وما يجعلنا نحن الأحياء مع وقف التنفيذ الذين يعيشون على هوامش التاريخ والاشياء ، – ما يجعلنا- نفتح أعيننا ونعيد قراءة الأسطورة والحكاية.
يملك أيضا ما يجعلنا نعيد النظر حتى في أشد أماكن تفكيرنا إخلاصا للجاهز ، ويجعلنا بتلك القدرة على:
خرق سفن راسية على موانئ
تخريب طائرات ،
طرق وسكك حديد
حتى لا تبقى للسفر ذريعة
نعيد النظر في التفاصيل و في المسلمات.
فهو الخضر المشّاء الجديد الذي يسافر متأزرا بالأسئلة الصاخبة ، جاعلا من قصائده نوافذ تدخل على إنسانيتنا الغارقة في العتمة رياحا جديدة ، نحن الذين تركنا بصيرتنا عند مداخل الحياة فاتخذت سبيلها إلى العمى سربا.
هو الطفل الوحيد بيننا الذي يستطيع أن يرى للأبد ما لا ينبغي أن يرى ، محافظا على الدهشة الثمينة الخالدة وهو ينظر إلى البشر في شكلهم الخام.
هو القادر على النظر في المرآة و التنقل بتلك القدرة السحرية بين نسبية إينشتاين وفلسفة نيتشه بمجرد تمشيط شاربه.
هو هاملت على الخشبة ، هو الرجل والبحر أو هو البحر الرجل ، هو الغد الزمني السرمدي المشرف دوما على المستقبل.
هو الفراشة الصغيرة الراقصة الضاحكة على الأسماء التي سميناها نحن و أباؤنا الغارقون في الرؤى الضيقة…
هو الفراشة الجميلة فيما غريغور سامسا عظاية كريهة وكافكا ضفدعة.
هو الذات الفضاء الذي يتسع للجميع ، محبة تعيد على أسماعنا بعد أن تجلسنا على أريكة القريض «تأملات شعرية « للكثير من التغيرات المفصلية التي نعيشها في حياتنا.
وهنا نتوقف قليلا ونتساءل ، أيعيش الشاعر حياة واحدة مثلنا أم أنه يعيش حياتنا جميعا ؟ أيحياها دفعة واحدة ام أم يعيشها مجزأة إلى حيوات ؟ أيحلم الشاعر بنفسه فقط مثلنا أم هو الغير دائما و هو الذي قال:
‘حتى›
في نومي دائما هذه
السفن محملة بجنود
يقتسمون غنائم ….
أو أسرى يقفون
عراة
وبلا قسمات»
ختاما ، الشاعر لا يطلب الإعجاب أبدا، بل يود أي يصدقه الآخر. -جان كوكتو- ، ونحن أقول بصدق الفراشة نفسها التي رقصت على نوركم ولم تحترق أبدا: نصدقك ونؤمن بحروفك أيها الشاعر الشاعر.